coule pierre qui roule
l'épingle rose au cœur du papillon palpite
la torpeur est l'ennemi
les bras noirs de la raison, les ongles qui s'accrochent aux branches aquatiques et gluantes du poule mauve
tourbillon dans la tourmente et robinet chirurgical
les yeux fermés sur la poussière et le marbre des enfants sacrifiés sur l'autel du canapé
la honte des nuits et la Lune mentholé qui sourit et baigne les labyrinthes immobiles
grand chien noir couché sur le flanc qui écoute les fleurs pousser à l'aube de la Révolution
la Révolution est notre illusion profonde, la cicatrice
la pluie tombe sur la Terre et berce les pierres de Lune et les petits poissons
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